Strange Fruit - Abel Meerepol

Frutos extraños

Los árboles del Sur tienen frutos extraños.
Sangre en las hojas y sangre en las raíces.
Cuerpos negros balanceándose con la brisa del sur.
Extraños frutos colgando de los álamos.

Una escena pastoral del Sur galante,
los ojos fuera de sus cuencas y la boca torcida,
aroma de las magnolias, dulce y fresco,
entonces, el repentino olor a carne quemada.

Lo que hay aquí es un fruto para que lo arranquen los cuervos,
para que lo empape la lluvia,
para que lo zarandee el viento
para que el sol lo pudra
para que gotee de los árboles.
Lo que hay aquí es un cultivo extraño y amargo.

 

 

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

Las abarcas de Miguel

Puede que esto que hoy narre aquí, debería de quedar en la intimidad, pero la confianza que tengo con él es tan grande, que sé, que me perdonará esta indiscreción.

Sería el mes de mayo, y habíamos terminado de hacer nuestro programa de radio semanal, como todos los martes, hablábamos de lo bien o mal que había salido, de las aventuras que nos contaba Diego Frías por la radio; de las originales músicas que nos traía Pachi Tapiz al programa y nos evocaba a otros tiempos y lugares; a veces, Miguel me dejaba meter baza y le alargaba la biografía del jugador de ajedrez que había encontrado... Por que Miguel, monopolizaba la conversación, a pesar de que él solo tenía unos minutillos, (los finales) en el programa, pero se nos venía arriba y parecía que lo había hecho todo él, el joío...

Pues aquél día de mayo, entre copa y copa, nos recordó el poema Las abarcas rotas de Miguel Hernández y que le caló hondísimo, ya había pasado medio año de ese programa y le seguía dando vueltas a la cabeza a estos versos, que recitaba con una sonrisa en la boca:

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero

una juguetería. 

Pero cuando llegaba a estos, la voz se le resquebrajaba:

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana. 

Y cuando llegaba a estos, ya las lágrimas salían a reflotar:

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

Por un lado admirabas a Miguel Hernández, por tener esa sensibilidad extrema, pero por otro lo maldecías, por hacer llorar a mi amigo con esos versos..., y es que el poeta, es capaz de hacer, que esa vivencia, se transporte a un mundo muy personal, y Miguel, nuestro Miguel, lo llevaba allí y sufría por eso, pero después era feliz.

He aquí un brindis por Miguel (a cualquiera de ellos) y un abrazo a un amigo que demuestra valentía al expresar sus sentimientos.

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

Miguel y Gloria, sacándose una paloma del refajo

Ya hace tiempo que tengo editado este vídeo, precisamente para hacer una entrada en Letrinas, pero nunca vi el momento adecuado para publicarlo. Tal vez este sea un buen momento, por que el blog está muy parado, pero principalmente porque Miguel, nuestro poeta de guardia en La Casa del Mundo, está atravesando malos momentos con la salud, pero al verlo este lunes por la calle, y después de 6 meses sin verle, me legré un montón de que esté remontando la situación, poco a poco, con la perseverancia que le faltaron en otras ocasiones, sin embargo en ésta, está poniendo todo lo mejor de sí mismo para salir adelante.

También Gloria Fuertes tuvo una vida dura, y no se le reconoció en su justa medida el tipo de poetisa que era, se quedó encasillada en que hacía poemas para niños, pero al indagar por sus poesías de adulto, uno encuentra poemas de la más alta calidad. 

Así que la mezcla de esas dos personalidades quedó reflejada en este vídeo, espero que os guste.

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

El Caballo Blanco

Decir León Felipe, es decir Miguel Castillo. Y eso, si es que le pesa a alguien que no lo creo, es decir mucho. Por que León Felipe, coincide con los poetas de la generación del 27 y también tiene la (maldita) suerte, de ser del bando republicano y por ende, perder la guerra y acabar exiliado en México. Es por eso, que aunque nadie pone en duda su valía como poeta, no es reconocido como tal por el público común, por que está tapado, oculto por otros grandes poetas.

Miguel Castillo, de cuando en cuando nos recuerda a León Felipe en el programa de Radio, y se emociona, se le saltan las lágrimas al recitar los poema de León Felipe, y con ello, nos demuestra que es una persona de una extrema sensibilidad y al cual hay que cuidar con mucho mimo y cariño, no siempre es fácil, pero es una personal leal, y un gran amigo, y hoy en día, uno no puede desperdiciar esas dotes en una persona. Me congratulo, me enorgullezco de ser amigo suyo desde hace muchos años, y para que veáis que le sigo teniendo mucho aprecio, le he cogido el corte del poema del catorce de febrero de 2012, y en el que nos recita el Caballo Blanco. ¡Va por ellos dos!

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

La piel del vigilante, de Raúl Quinto

De las múltiples formas en que a lo largo del último cuarto de siglo se ha venido manifestando la influencia de Watchmen sobre la cultura popular es esta, sin duda, una de las más curiosas, sugestivas y sorprendentes que puedan encontrarse, un poemario, premio Andalucia joven de 2004, dedicado a los personajes del tebeo. Nos lo explica el propio autor, Raúl Quinto, en el prólogo del mismo:

"La piel del vigilante toma como punto de partida los personajes y la trama del clásico del cómic Watchmen, escrito por Alan Moore y dibujado por Dave Gibbons a mediados de los 80; construyendo un juego de máscaras en el que cada poema se corresponde con un monólogo dramático de uno de los personajes (el Comedainte, Ozymandias, el Náufrago, etc.) que deben ser vistos como arquetipos de interpretación abierta y no como referencias culturales cerradas. La máscara que cubre a los protagonistas de Watchmen es la misma que desfigura el rostro de la literatura, también la que nos hace conscientes de la carga teatral del discurso poético. Mi voz se diluye tras el disfraz de esa mirada ficticias al igual que las suyas bajo mis palabras o las de los autores que encabezan los poemas. No soy yo, ni Watchmen, ni las citas, quien configura el sentido de La piel del vigilante; es la realidad la que se filtra por los poros de esta máscara que ahora deberá cubrir el rostro y las pupilas del lector."

El libro, editado por DVD ediciones, consta de 25 poemas, de los cuales me voy a quedar con este dedicado a Bernie, el chaval negro que pasa las tardes en el quiosco del otro Bernie, al amparo de las Historias del Navío Negro, o dicho de una manera más general, dedicado al lector de cómics:

El lector de cómics

Siendo muchos los signos en el mundo, muchos los prodigios (Scardanelli)

Voy pasando las páginas
observando los trazos,
descifrando los signos;
y no comprendo nada,
puede que la verdad
flote bajo la tinta,
o puede ser un truco
para tenerme aquí,
amarrado al asfalto,
hasta que me convierta
en una sombra más.

Sin embargo la historia
debe acabar un día,
y para entonces puede
que ya me haya olvidado
de mi propia existencia.

Pero tendré los ojos
pintados de colores.
Os veré las entrañas.

Y para acabar, os dejo con el propio Raúl, tomo de Watchmen en mano, por cierto en la edición de Norma, la misma que tengo yo, presentándose y hablándonos de su obra:

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

El rodillo blaugrana

No quiero entrar en polémicas sobre si el fútbol, y el deporte por extensión, es o no cultura, si Letrinas es o no un blog cultural y si por tanto debe tener o no cabida aquí. Resumiendo mucho, y tal vez confundiendo más, lo dejaré en que para mí todo lo que no es naturaleza es cultura, y por tanto el fútbol lo es. Cosa que por otra parte tampoco debe interpretarse como si por ello se recubriera ya de un halo de dignidad que por supuesto tal circunstancia no puede otorgar, como bien explicara en El mito de la Cultura aquel ancianito de maneras sencillas y cariñosas. Y aunque es cierto que la dignidad no la recibe de allí, tampoco por eso hay que suponer que no la posea. Por ejemplo, viendo este video ¿alguién se atreve a dudar de la calidad estética que puede llegar a alcanzar el deporte rey?

Se trata de un fragmento de la pasada final de Champions, ocho minutos sin cortes en donde el Barcelona de Guardiola hace del United un equipo ramplón, más cercano al Osasuna, con perdón de Pachi, o a cualquier otro equipo de la zona baja de la liga española que a un grande de Europa, tocando, escondiéndole la pelota, robándosela de inmediato, bombardeando continuamente la puerta de van der Sar y culminando con la brillantez del gol de Villa. Todo un lujo ante el cual a mí se me viene a la cabeza aquel eterno debate sobre la naturaleza del ajedrez: ¿deporte? ¿ciencia? o... ¿arte?

Para mí, poesía.

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

Hasta siempre, la película

Por cortesía de Paco, que lo grabó en el movil, os ofrecemos hoy en exclusiva la película del emotivo recital poético que improvisamos el otro martes a las puertas del antiguo Millenium -ni idea de como se llama ahora-. El acto consta de tres partes, tres variaciones sobre un mismo motivo, el Hasta siempre de Miguel, que se pliega y se repliega sobre si mismo para reinventarse desde el pero somos así inicial hasta el pero somos felices del blog pasando por el acertado somorro morrocotudo de Jesús.

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

Recital poético musical sobre Carolina Coronado.

Alumnos de 3º y 1º de la ESO de nuestro Instituto, dirigidos por la profesora Mª José Melado, han homenajeado a la poetisa extremeña Carolina Coronado en la Feria del Libro de Almendralejo.

El recital y puesta en escena de su poemas más célebres captó la atención de un público juvenil formado por los alumnos de los institutos de la localidad.

El narrador.

Nos sorprendió el acompañamiento musical realizado por los propios alumnos y su preciosa interpretación de las poesías.

Guitarra, violín y flauta travesera.

¡Enhorabuena!

Fuente: Blog de la biblioteca del IES Carolina Coronado.

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

Hasta siempre, por Miguel Castillo

Hace tiempo que le veníamos detrás a Miguel con el deseo de que nos obsequiara para el blog uno de sus poemas, uno de esos que compone con inspiración súbita, en momentos irrepetibles en los que las musas le salen al paso sin atender ni adónde ni a porqué; lo mismo en la barra del bar que en la taza del baño -y este blog se llama Letrinas-; lo mismo al albur de una conversación amistosa, de un pensamiento aislado o de un sentimiento que sin venir a cuento reclama con urgencia ser plasmado en su verso luctuoso. Lo mismo, por ejemplo, que en este poemita improvisado ayer sobre la marcha, entre cañas y risas, con el que al fin ha tenido la deferencia de atender nuestro ruego y que por supuesto yo me apresto a compartir con todos. Y si hay suerte, a lo mejor después Paco nos regala el video del recitado en vivo:

Hasta siempre,
Quizás mañana
nunca exista,
de nosotros quedará
lo que hemos sido,
y nada más.

Quedará la torpeza
que fue siempre,
y así funciona el mundo:
nunca hay problema,
estamos muertos en vida,
pero somos felices.

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

A un amigo poeta

Costó trabajo convencer a Don Miguel (no el de Cervantes, pero para nosotros como si lo fuera) para que participase en nuestro programa de radio, y en el que intentábamos terminar con una poesía, pero ni Joaquín, ni Pedro son buenos recitadores, Miguel sí, pero (el muy c....) se hacía el remolón, como todos esos artistas que saben que tienen un don especial, y que se lo suelen guardar para ellos, hasta que un día te lo muestran, entonces le das un par de collejas y le dices: "tío, pero qué egoista eres..."

Así que medio avergonzado y medio nosequé, se acostumbró a acompañarnos a la radio, primero le hicimos una entrevista, después nos recitó sus poemas, y ahora recita a sus poetas predilectos, ahí, a mí me descubrió a León Felipe, y cuando el día 22 de Marzo, un día un tanto extraño, por que nos falló el entrevistado amén de que Jesús Lozano estaba griposo y fue también baja, pues tuvimos que improvisar mucho más de la cuenta, entonces, Miguel se acercó al micrófono, y nos deleitó con uno de esos momentos mágicos que solo la radio puede conseguir.

Miguel tiene una voz grave, yerra en varios momentos de la poesía, porque se deja ir, se mete tan dentro de lo que está leyendo, que ya no lo lee, sino que consigue hacer el poema suyo, interpretándolo, dándole la vuelta hasta quedarlo a su gusto. Además encaja a la perfección con la música de fondo que eligió ese día, empezando y terminando en el momento justo.

Son cosas de musas, como dicen los poetas...

Os dejo el corte para que lo podáis oir y el poema para que lo podáis leer.

¡QUÉ LÁSTIMA! (LEÓN FELIPE)

¡Qué lástima!
que yo no pueda cantar a la usanza
de este tiempo lo mismo que los poetas que hoy cantan!

¡Qué lástima
que yo no pueda entonar con una voz engolada
esas brillantes romanzas
a las glorias de la patria!
¡Qué lástima
que yo no tenga una patria!
Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasa
desde una tierra a otra tierra, desde una raza
a otra raza,
como pasan
esas tormentas de estío desde ésta a aquella comarca.

¡Qué lástima
que yo no tenga comarca,
patria chica, tierra provinciana!
Debí nacer en la entraña
en la estepa castellana

Y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada:
Pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,
Y mi juventud, una juventud sombría, en la montaña.

Después ... ya no he vuelto a echar el ancla
y ninguna de estas tierras me levanta
ni me exalta
para poder cantar siempre en la misma tonada
al mismo río que pasa
rodando las mismas aguas,
al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.

¡Qué lástima
que yo no tenga una casa!
Una casa solariega y blasonada,
una casa
en que guardara,
a más de otras cosas raras,
un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada
y el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla.
¡Qué lástima
que yo no tenga un abuelo que ganara
una batalla,
retratado con una mano cruzada
en el pecho, y la otra mano en el puño de la espada!
Y, ¡qué lástima
que yo no tenga siquiera una espada!

Porque .... ¿qué voy a cantar si no tengo ni una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?

¡Qué voy a cantar si soy un paria
que apenas tiene una capa!

Sin embargo... en esta tierra de España
y en un pueblo de la Alcarria
hay una casa
en la que estoy de posada
y donde tengo, prestadas,
una mesa de pino y una silla de paja.
Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se halla
en una sala
muy amplia
y muy blanca
que está en la parte más baja
y más fresca de la casa.
Tiene una luz muy clara
esta sala
tan amplia
y tan blanca...

Una luz muy clara
que entra por una ventana
que da a una calle muy ancha.
Y a la luz de esta ventana
vengo todas las mañanas.
Aquí me siento sobre mi silla de paja
y venzo las horas largas
leyendo en mi libro y viendo cómo pasa
la gente al través de la ventana.
Cosas de poca importancia
parecen un libro y el cristal de una ventana
en un pueblo de la Alcarria,
y, sin embargo, le basta
para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.

Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa
cuando pasan
ese pastor que va detrás de las cabras
con una enorme cayada,
esa mujer agobiada
con una carga
de leña en la espalda,
esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias de Pastrana,
y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.
¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana
siempre y se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
¡Qué gracia
tiene su cara
en el cristal aplastada
con la barbilla sumida y la naricilla chata!
Yo me río mucho mirándola
y la digo que es una niña muy guapa...
Ella entonces me llama
¡tonto!, y se marcha.
¡Pobre niña! Ya no pasa
por esta calle tan ancha
caminando hacia la escuela de mala gana,
ni se para
en mi ventana,
ni se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
Que un día se puso mala,
muy mala,
y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.

Y en una tarde muy clara,
por esta calle tan ancha,
al través de la ventana,
vi cómo se la llevaban
en una caja muy blanca...
En una caja muy blanca
que tenía un cristalito en la tapa.
Por aquel cristal se la veía la cara
lo mismo que cuando estaba
pegadita al cristal de mi ventana ...
Al cristal de esta ventana
que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja
tan blanca.
Todo el ritmo de la vida pasa
por este cristal de mi ventana ...
¡Y la muerte también pasa!

¡Qué lástima
que no pudiendo cantar otras hazañas,
porque no tengo una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada,
y soy un paria
que apenas tiene una capa ...
venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

Cómic y poesía en Nostromo

Además del capataz incorruptible de la novela homónima de Joseph Conrad, además del carguero espacial en el que naciera y muriera nuestro primer Alien, Nostromo es, como saben los que frecuentan la televisión, el programa literario de los miercoles en la dos. Un rincón donde hablar a fondo sobre lo que nos fascinas de los libros y la literatura, tal es la manera en la que se definen ellos mismos en la web de RTVE. Hablar, por ejemplo, de cómics. O hablar, por qué no, de la poesía de Chantal Maillard.

El fragmento que os he seleccionado corresponde a la charla que en torno al noveno arte protagonizaron el pasado miercoles el poeta Luis Alberto de Cuenca, reconocido entusiasta de los tebeos, además en su vertiente más dura, la de los superhéroes (atentos a ese ¡Vivan los tebeos siempre! que se le escapa del alma como colofón al debate); el dibujante Miguel Gallardo, coautor, junto a Juan Mediavilla, del emblemático Makoki, o ya en solitario de obras tan alabadas como María y yo; y el editor y crítico literario Mauricio Bach. Un recorrido ameno y entusiasta, pero sobre todo informado (cosa nada habitual en los medios generalistas) sobre la actualidad del noveno arte, la situación por la que atraviesa la historieta de nuestro país y la del mundo por extensión. Además con muy suculentas recomendaciones para aquellos que pretendan iniciarse en el universo de las viñetas.

Y para acabar la selección, entrevista con la Premio Nacional de Poesía de 2004 Chantal Maillard. Aunque en principio mi intención era rescatar apenas la parte dedicada al cómic, conociendo como conozco el gusto de alguno de nuestros letrinos no he sabido resistirme a la tentación de incluir también la sección dedicada a esta gran poetisa española. Después de todo, quién se atrevería a negar que muy en el fondo comic y poesía, poesía y comic son partes indistinguibles de un mismo todo: el de la belleza.

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

Alejandra Pizarnik

OS traigo a una amiga entrañable que me ha acompañado muchos años ofreciéndome sus confidencias y una franca amistad. La he leído en circunstancias muy distintas, a la luz de la luna, en la puesta del sol, al amanecer, en la madrugada cerrada, a la sombra vespertina de un generoso melocotonero, al abrigo de una fogata en la noche de san Juan, haciendo la digestión de ricas sardinas en una acampada silvestre, a la luz de las farolas de barrios de dudosa reputación, en autobuses urbanos, en metros malolientes, en trenes que a uno le hacían sospechar que tal vez no llegaran a su destino, bajo las flores, en la cima de montes habitados por cabras, en urinarios que más bien eran vertederos, caminando por la arena de la playa a orillas del Mediterráneo, en una terraza concurrida donde tardaba una hora en llegarte el café, y hasta bailando, para mejor llevar el ritmo y la sincronía de los pasos; y en muchas otras ocasiones, que el recato me aconseja callar.

La conocí, por primera vez, y digo bien, porque conocerla es tarea interminable, el un volumen de poesía dedicado a los poetas suicidas. Aparecían allí personajes extraordinarios, que ahora sería muy improcedente enumerar. Pero a Rigaut sí lo citaré, porque nunca he conocido a nadie que poseyera un sentido del humor tan profundo y desbordante. Copié a mano todos y cada uno de los poemas de aquel libro antológico, incluidas las biografías de los poetas. Dos libretas de formato de folio son la prueba testimonial con la que quise rendir homenaje a esas almas atormentadas por el inmenso amor que profesaron a la vida; razón suprema que les condujo invariablemente al suicidio.

Una de las poetas que más me zarandeó el alma fue Alejandra. Después me hice de su poesía completa y de su obra en prosa, que incluye los diarios. Es difícil imaginar una escritura más honesta, sincera, desgarradora y profundamente entrañable, nimbada de amor por la vida.

Os dejo una selección muy breve de sus poemas, y espero que Alan tenga a bien editar el vídeo que yo no sé poner; hela:
CAER

Nunca de nuevo la esperanza
en un ir y venir
de nombres, de figuras.
Alguien soñó muy mal,
alguien consumió por error
las distancias olvidadas.


11

ahora
en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada.


13

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome.


34

la pequeña viajera
moría explicando su muerte

sabios animales nostágicos
visitaban su cuerpo caliente.


35

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche, déjate caer y doler, mi vida.


Es suficiente. La edición que he manejado es la publicada por Lumen, a cargo de Ana Becciu.

Habría preferido la versión de Anner Bylsma (indirecta para Alan)

*Actualización 15/01/2011 (cortesía de Alan Moore)

Para que nadie se sienta frustrado -o frustrada- por la imposibilidad de escuchar la versión de Anner Bylsma, aquí la tenemos, recien extraída de las entrañas del tubo. Además atentos al sonido inconfundible del Stradivarius. Oh, puro éxtasis melómano...

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

Espérame, de Konstantín Simonov (traducción de Yana Atanesova)

Se lo pedimos y ella ha tenido a bien atender nuestra solicitud; la de compartir con nosotros su traducción libre del conmovedor poema de Kostantín Simonov, Espérame. Desde aquí sólo me resta agradecerle, agradecerte, Yana, la deferencia por hacernos partícipes de tu trabajo y felicitarte por el mismo. Una traducción que recoge toda la belleza que ya le suponíamos al poema, pero que además aporta matices nuevos que sin duda enriquecerá nuestra lectura y comprensión de los versos de Simonov.

Cпасибо.

Espérame, de Kostantín Simonov (traducción de Yana Atanesova)

Espérame y volveré,
pero espérame con todas tus fuerzas.
Cuando la golondrina el nido abandone,
cuando las lluvias torrenciales cesen,
cuando la esperanza de mis seres queridos
desaparezca y ya no me esperen,
cuando todos me den por muerto,
cuando de mi existencia se olviden
y el viento los recuerdos de antaño se los lleve.
Sigue esperándome,
nunca la esperanza pierdas,
pues si no me olvidas nunca
capaz seré de vencer a la muerte,
incluso al destino pienso vencer,
pienso romper a la muerte su ligadura
que a ella con fuerza me une
y hacia tí poder volver.

Aunque cese la llegada de cartas
de parajes desconocidos y lejanos
y el viejo buzón se cubra de telarañas
de tal manera que ya ni te pares a mirarlo,
aunque una lápida me dediquen
y al verla te recorra un dolor amargo,
aunque todos me traigan flores
y en silencio dejen ir el llanto,
tú prisa no te des
para sentarte junto con ellos a una mesa
y para despedirte de mí, ponerte a beber.

Aunque la nieve los caminos cubra,
aunque las flores de frío mueran,
aunque los osos a invernar se pongan
y las tempestades cambien de idea a cualquiera,
aunque todos la esperanza pierdan
no dejes de esperarme,
y por todos los santos del mundo
te prometo que algún día,
tal vez el que menos te esperes,
cuando ya ni sepas lo que es una sonrisa,
cuando de buena mañana despiertes
y la puerta bien temprano abras
para hacia el pozo ir,
a lo lejos, por un camino, me verás venir.

Será entonces cuando verás
que en vano no esperaste
y de tanto haberme podido esperar
haya sido capaz de regresar.

En vano no esperaste tantos años,
en vano no perdiste la esperanza,
en vano no dejaste de amarme,
en vano no te ha dolido el alma,
pues capaz he sido de volver.
Vencí a la muerte en el campo de batalla,
vencí al cruel destino y
vencí en la guerra con honor
y con más alegría aún
regreso hacia tu corazón.

Mientras que con fuerza te abrazo
mientras que con mis cicatrizadas manos
tu larguísima cabellera acaricio,
mientras siento aquel perfume olvidado
y escucho con los ojos cerrados
como dejas ir el llanto,
me alegro de que me hayas esperado,
pues no he vuelto porque sí,
tan solo he vuelto
para la promesa poder cumplir.

Las gracias te doy
mientras miro hermosa sonrisa
y mientras tanto el dolor
que tantos años me retenía
poco a poco se disipa.
Y observo que por el horizonte
los que por muerto me daban,
los que ya no me esperaban,
poco a poco aparecen
y las miradas de algunos
me abren heridas que escuecen,
Todos se acercan sorprendidos
y las esperanzas entre todos crecen.
Algunos no se creen lo que sus ojos les muestran,
otros, abrazos nos dan,
otros, una sonrisa me dedican
y se retiran a su hogar.
Pero a mí sólo tú me importas,
sólo tus palabras llegan a mi alma,
las palabras más hermosas
que me han dicho en estos años sin calma.
Y en silencio me acerco a tu oído
y te digo de corazón:
"Sólo tú fuiste capaz de esperarme,
y por eso he vuelto, mi amor".

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...

Espérame, de Konstantín Simonov

Vuelvo a poner en riesgo la consideración de mi hombría y mi orientación sexual (David, David, que tienes menos sensibilidad poética que Díaz Ferrán), esta vez de la mano de los versos de Simonov; un poema que se dice solían llevar consigo al frente los soldados rusos durante la Segunda Guerra Mundial.

Espérame que volveré.
Sólo que la espera será dura.
Espera cuando te invada la pena, mientras ves la lluvia caer.
Espera cuando los vientos barran la nieve.
Espera en el calor sofocante,
cuando los demás hayan dejado de esperar, olvidando su ayer.
Espera incluso cuando no te lleguen cartas de lejos.
Espera incluso cuando los demás se hayan cansado de esperar.
Espera incluso cuando mi madre e hijo crean que ya no existo,
y cuando los amigos se sienten junto al fuego para brindar por mi memoria.
Espera.
No te apresures a brindar por mi memoria tú también.
Espera, porque volveré desafiando todas las muertes,
y deja que los que no esperan digan que tuve suerte.
Nunca entenderán que en medio de la muerte,
tú, con tu espera, me salvaste.
Sólo tú y yo sabemos cómo sobreviví.
Es porque esperaste, y los otros no.

Espérame, de Konstantín Simonov (visto en El mundo en guerra)

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Las historias del rock: “Septiembre” de Josele Santiago (Los Enemigos)

¿Por qué estoy frío si hoy hace calor?
Yo iba a ser un gran tío, todo un ganador
¿Será que no es lo mío esta competición?
¿Por qué os reís tanto delante de Dios,
delante de Dios?


Lo he intentado de corazón
Me hubiera encantado lo sabes señor
¿Es cierto que no tengo?
¿Es cierto que no tengo?
¿Es cierto que no tengo?
Ninguna vocación


Ya es septiembre 
y yo no voy a estar
en septiembre
En septiembre
no pienso vendimiar
en septiembre,
septiembre, septiembre,
septiembre, septiembre,
septiembre…


Id a por el pan 
que yo no voy a ir
y a por la leche
yo no voy a estar.
Antes de que me echen 
prefiero salir,
aunque sea abriendo 
la puerta de atrás
la puerta de atrás



Mientras los frailes 
vayan a rezar
mientras los bailes 
sean sin mí igual
yo besaré a la madre
besaré a la madre
besaré a la madre
que hoy me velará…


Ya es septiembre…


Voy a estrenar
corbata hoy.
Por fin haré algo de verdad
¡Qué feliz soy!


Ya es septiembre
Septiembre
Septiembre
Septiembre
mi último septiembre

En el año 1990 el trío madrileño Los Enemigos publicó La Vida Mata (Gasa). Allí estaba “Septiembre”, un tema cuya letra estaba basada en un caso real, y que contaba la historia de lo que pasaba por la cabeza de un chaval justo en el momento anterior a suicidarse ahorcándose. Han pasado 20 años, pero la combinación de los versos, la voz arrastrada de Josele Santiago y la potencia del trío siguen logrando estremecerme mientras escucho como relatan esta triste historia.

Mi versión favorita de este tema se incluye en el disco en directo Obras Escocidas (1985-2000) (Virgin, 2001). Uno de los motivos es que a esta joya del rock en español le sigue una magnífica versión de "Señora" de Serrat. 

La cita de hoy es de Honoré de Balzac: la resignación es un suicidio cotidiano. 

¿Aún no te has aburrido lo suficiente?...